El coro de nuestro colectivo feminista, "Las Puñadito".

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Mal día pal gaucho...

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Esto que les voy a contar me tendría que tener de protagonista, tengo fama adquirida y constatada de distraída, desatenta, colgada. Desprejuiciada además, agarro y lo cuento. Pero fijáte que no. Esto que les voy a contar le pasó a Charly, que como se sabe es un señor atento, maduro, centrado,  prolijo hasta la náusea, detallista (hasta la psicosis, pero no le digan que yo lo dije, eh?). Atención: primero les tengo que hacer un dibujito. Charly trabaja en una oficina, que da al exterior (puertas de vidrio hacia un jardín), chiquita la oficina, terminada ella hay una puerta que da a una kitchinette -chiquita también- y desde ahí hay otra puerta que da al baño (sí, igual, uf). Desde la  kitchinette hay otra puerta que da a otra oficina (de otros asuntos y gentes), ¿me siguen en la explicación? Están como en espejo las dos oficinas y utilizan la misma kitchinette y el mismo baño que vienen a estar en el medio de ambas, tá claro? Bueno, prosigo. A las 10 de la matina ll...
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"Allá en la fuente, había un chorrito"...

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Ya le escribí dos veces y voy por la tercera. Ya compré pañales, batitas, rebozo, enteritos y un chupete verde. Ya fui artesana forrando cajas con coloridos retazos de tela para guardar sus cositas. Ya fui fotógrafa de la panza de su mami y orgullosa compartí el resultado con mis amigos. Ya festejé su llegada con “mis brujas”. Ya me emocioné viendo el video de su ecografía (sobre todos sus manitos, sus manitos…uf). Ya me alegré (desmedidamente) de que sea niña. Ya hice planes y postergué unos días de licencia para estar disponible cuando llegue. Ya me desesperé por saber cómo se llama y ya me calmé y le digo “la Peque”. ¿Se puede sentir tanto amor por alguien que ya es pero todavía no está? Sí, se puede. Y como sí se puede, aunque suene a voluntarismo, le escribo por tercera vez. Voy. Mirá, Peque…yo siempre supe que te quería tener en mi vida y también que no dependía de mí, que era sólo esperar y querer y que todo llega, ni antes ni después. Tenés el lugar de ...
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En la escala de los números reales

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Ellos nos importunan. Nos incomodan. Nos afligen. Nos contaminan. No sabemos para dónde mirar y cómo hacer para no enterarnos que están ahí. Son chorros, agresores, rateros, asesinos, drogadictos, malvivientes, desclasados, marginales del submundo. Son delito y nada más. Son noticia de desgracia e infortunio, son crónica roja. Son violencia. No hay diálogo posible. Hablan otro idioma. No pertenecen a tu paisaje ni al mío. Aún sus breves y fugaces apariciones en el entorno conocido,  descolocan y despiertan escalofríos. Son erráticos hasta en los genes. Son parte de la realidad pero son de un realismo muy poco mágico. Se visten mal aunque calcen Nike. Huelen peor. Viven en asentamientos, villas o cantegriles -no importa el nombre- siempre es entre chapas y cartones y en medio del barro y la mugre y las aguas servidas y nauseabundas, en barrios tenebrosos a los que nunca te asomaste, donde las mascotas son piel y hueso y los niños tienen pelos sin brillo, caries en ...
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